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La terre est gelée, l’air est piquant, l’hiver s’est installé.

La neige, tombée avec abondance recouvre le sol d’un tapis virginal et cotonneux.

Les bruits de pas sont étouffés, amoindris, le monde vit en sourdine.

Des bois désolés on ne voit que la masse sombre des grands sapins desquelles émane une forte odeur boisée et épicée.

Ils sont recouvert d’un glacis de neige, comme saupoudrés de sucre glace.

Ici et là, à l’ombre des futaies, un buisson de houx arbore fièrement ses feuilles pointues au creux desquelles se lovent de petites baies rouges.

Il deviendra bientôt couronne de Noel.

Au hasard des chemins on peut apercevoir les délicates empreintes de petits animaux ayant bravé le froid pour chercher à manger : le rouge-gorge sautillant, le chevreuil gracile…

Le soleil de l’après-midi réchauffe timidement l’air et fait fondre la neige qui goutte le long des branches pour devenir, quand les températures redescendront, de menaçants glaives de glace, pointus, translucides et éphémères.

La nuit tombe tôt, sur la plaine tout est paisible.

Sous le ciel étoilé d’une grande pureté, l’air redevient glacé.

On ne restera pas longtemps dehors.

Les nez sont rouges, les doigts gelés, on rentre avec hâte pour prendre un bon thé à la cannelle.

On ferme les volets, on se calfeutre au chaud, préférant rester au coin de la cheminée où une grande flambée crépite.

Laure Gruet